Não sou (só) eu quem me navega

Eu sou eu e minha circunstância, e se não salvo a ela não salvo a mim (Ortega y Gasset)

rema. colagem multimeios. acervo pessoal, 2021.

Há dias me debato com referências bibliográficas para um trabalho da faculdade. Não deveria ser tão difícil, não escrevo algo inédito, não preciso defender uma tese perante uma banca, mas a tarefa de confrontar poemas de autores da maior estirpe da literatura nacional tem me tirado o sono. Entro num inception de textos, uma referência puxa a outra e nada, absolutamente nada parece bastar. São poemas mais escusos dentro de obras importantes e, apesar das sete abas abertas no navegador – além da lista de pdfs na pasta de downloads – ainda não me sinto preparada para afirmar nada além de traços estilísticos ou dados óbvios, como o contexto em que os poemas são publicados. Mário de Andrade e Carlos Drummond de Andrade não eram parentes, não conviveram exatamente no mesmo círculo e compuseram suas obras poéticas de maneiras muito particulares, apesar de serem, os dois, modernistas.

A dupla poética em análise se debruçou de maneira quase incessante na escrita acerca do Brasil e da poesia. A partir dessas duas premissas, os poetas investigam a forma do texto e, através dela, registram suas inquietações, suas obsessões, as guerras mundiais, a política brasileira, o espírito da vanguarda, o amor, a decepção, a esperança, a consciência de si no mundo. Sim, também Mário e Carlos eram ensimesmados – essa palavra que aprendi na psicologia e que estou vendo circular nas últimas semanas – mas trabalhavam este sentimento que nos aparta do mundo como um caminho que os forçava a olhar para fora. Cada um à sua maneira apresenta suas angústias, suas prisões mentais, seus cacoetes sentimentais como degraus para a relação com o mundo. Isso não se faz apenas vomitando um poema ou um texto, isso se faz no árduo, Sísifico e, por vezes decepcionante trabalho de insistir na escrita e na busca pela palavra.

Estou inquieta com o aparecimento da palavra <ensimesmamento>. Faz quase uma década que não a escuto solta numa conversa, o ouvido estranha e traz memórias da graduação. De repente, sou novamente aquela jovem de vinte e poucos anos, em meio ao mar de palavras bonitas e rebuscadas dos textos que demorei anos para ao menos começar a entender. Estranho a cada vez em que a palavra se repete, como um estampido não previsto, como um sinal sonoro de freio de caminhão: essa palavra emerge e me deixa em alerta: do que será que estão falando? Quero escrever, claro, escrever me ajuda a compreender. E, de novo, escrever me convoca a pesquisar e ler. Abro mais meia dúzia de abas no navegador, deixo de lado o trabalho com Carlos e Mário e, navegando no Scielo, busco pelos termos <ensimesmamento e psicologia> e encontro:

é constitutivo do homem, diferentemente de todos os demais sêres, o ser capaz de perder-se, de se perder na selva da existência, dentro de si mesmo, e graças a essa outra sensação de perda, re-operar energicamente para voltar a encontrar-se. A capacidade e o desgôsto de sentir-se perdido são o seu trágico destino e seu ilustre privilégio. (Ortega y Gasset)¹

Escrever é uma forma de se encontrar. Isso é mais velho do que andar pra frente, diria minha mãe. Estamos aí, desde as cavernas, sujando nossas mãos de tinta e contando historinhas para que alguém um dia leia. Desde que inventamos essa moda de desenhar letras, nunca mais paramos de registrar, registrar, registrar: fatos, invenções, sentimentos. A veracidade de cada coisa escrita que nunca poderá ser verificada porque quem escreve sempre mente. É uma armadilha minuciosa que adoramos esconder pelo bosque e depois caminhar por ele como se não houvesse perigo. Escrevemos e depois nos espantamos: como é que pude? Para o bem e para o mal, insistimos em desenhar letras, uma atrás da outra, como se isso pudesse, no final das contas, ser uma espécie de salvação. Volto ao meu trabalho e às anotações e rabiscos sobre Carlos e Mário. Sobre Drummond, Antônio Cândido aponta uma série de inquietudes do poeta: “Se aborda o ser, imediatamente lhe ocorre que seria mais válido tratar do mundo; se aborda o mundo, que melhor fora limitar-se ao modo de ser”. Anatol Rosenfeld olha para Mário e circula: o poeta se expressa com simplicidade impossível e duplicidade inevitável. Mário tem consciência da linguagem, de seus limites – da palavra e do seu eu. Na busca da solução de seus impasses, se fragmenta e é através da hachura que consegue voltear a questão. Carlos recusa as condições impostas pela realidade e aceita o limite da poesia, fazendo-a entre os limites de si e da forma. É impossível resolver, mas é possível passar pelas questões, seguir. Dar a volta na linguagem, dar a volta na vida:

[…] crise corresponde a uma viragem, uma transformação, que possibilita uma nova forma de vida. O sentido deste termo nos remete ao verbo virar, que, por sua vez, evoca uma torção, uma tomada de novos rumos, inversão do sentido tomado anteriormente; "colocar em posição contrária à que se encontrava; pôr do avesso, voltar (o lado interior) para fora, dar a volta a, dobrar, tornear, circundar, quebrar" (Ferreira, 2010, p. 2165). ²

Talvez escrever sobre si seja tão fascinante exatamente por parecer, de maneira concreta, uma transformação. O espanto das palavras na tela do computador ou da tinta no papel, não importa. Escrevo e logo em seguida quase esqueço, já não sou quem era antes. Escrever sobre si também é editar a própria vida, sabendo, contudo, que não mudamos os espólios do que aconteceu e apenas a nós é relegada essa herança maldita. Escrever é gastar tudo o que temos para transformar o sentimento em palavra – e frustrar, frustrar, frustrar porque não é possível. É difícil confrontar os poemas de Carlos e Mário porque mesmo no refino e na preciosidade de seus versos há a impossibilidade: o eu lírico ali está por conta própria, abandonado à própria sorte e eu não consigo salvá-lo. Olho para os poemas repetidamente na tentativa do encontro, ali testemunho o outro dobrando a própria vida, dobrando a si mesmo e ao mundo, ao mesmo tempo.

Buscar o sentido do que nos rodeia, conforme a indicação de Ortega y Gasset, soaria como uma busca pela compreensão, ou melhor, pela apreensão de significado. Nesse caminho, ressalto o entendimento […] de que salvar, para Ortega y Gasset, teria um sentido de buscar a compreensão, ou seja, um esforço pessoal por buscar a plenitude de significado, correlacionando, com base na pertinência recíproca, os fatos que compõem sua circunstância, como também correlacionando sua circunstância a si mesmo. Em suma, no pensamento de Ortega y Gasset, salvar caracteriza o esforço pessoal pela busca de significado da coimplicação eu-circunstância em todos os seus aspectos.

Sendo assim, se não salvo a minha circunstância não salvo a mim teria um sentido de se não compreendo a minha circunstância, radicalmente coimplicada comigo, não poderei compreender a mim mesmo. ²

Enquanto apuro o molho de meus argumentos para esse trabalho, escrevo a newsletter. Procrastinando com classe, diria

Ana Rüsche

. Aceito meus movimentos na busca do sentido, estou aqui escrevendo sobre mim, sobre um desimportante trabalho de aproveitamento, que, na escala da vida, é só mais um texto no qual não me reconhecerei daqui um tempo. Mas escrevo porque preciso, preciso da nota, preciso da compreensão. Escrevo porque é uma escolha, poderia estar fazendo outras coisas ao invés de fingir intimidade com Carlos & Mário. Orteganizando minha atitude, escrevo porque preciso salvar essa circunstância, porque preciso salvar a mim mesma, todos os dias, por motivos diferentes e também inevitavelmente iguais.

1. https://www.scielo.br/j/pusp/a/gx7FwGyypjNMn5hbyZh8Hgh/

2. http://pepsic.bvsalud.org/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S0101-48382014000200006

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Um abraço e até a próxima edição,

paulamaria.